Devir...

2011-07-21T09:05:00.000-07:00

eu estou aqui
num rabisco de lápis
eu estou aqui
num tempo de cidade
eu estou aqui
metaforseando os vínculos
deCantando a melhor das idades.

Quando as mães nascem.

2009-10-04T17:23:00.000-07:00

Quando as mães nascem,

Nascem também sorrisos largos...
e as avós têm a alegria de dar a cria...
e as filhas felizmente serão filhas.

Vejo seus olhos distantes e sinto saudades
do brilho das meninas de diamante.

Pedra rara e preciosa...

A proximidade não é bastante
para acalentar sua alma inquietante
e abrandar seu soluço em meu colo pela dor de quando as mães morrem.

Olhar através da janela...

E vejo montanhas escuras e nebulosas,
entre um céu estrelado que caminha
e pontos cadentes brilhantes em movimentos pulsantes com o encontro da morte...

Meu coração dói ao partir
a ponte estreita entre os seios
de conforto em que me debrucei
e os anseios das luzes do inalcansável mundo.

Me sinto impotente
por poder te dar agora
somente
este poema de presente.

Mas chegará um dia
em que no jardim
de nossa casa brotará felicidade em ouro...
pepitas de traqüilidade e paz.

Compreenderemos a ausência que esta vida nos traz.

E lá, neste tempo, estará o sorriso vivo de sua mãe e eu estarei presente.

E nós teremos a liberdade, mãe!
De gritar, chorar e gargalhar.
De alçar vôos em céus límpidos
no espaço infinito de mar de amor
e borbulhar em águas transparentes,
além de dançar sobre a canção flutuante
de mãos dadas.

com todo amor que cabe em mim, um abraço carinhosamente abraçado e um beijo compartilhado em bochechas.

(por Natássia Garcia)

Escrito em 02 de maio de 2006

Redemoinhos de sentidos

2009-10-04T17:02:00.000-07:00

Está tudo muito bem.

E me quebro como cacos
e piso dolorosamente sobre os triturados sonhos construidos nos dias de ontem

Há coisas em tempos da vida da gente que desintendemos...
Hoje (por exemplo)
um pouco menos imatura,
não compreendo meus medos,
minhas angustias, minhas perdas...

(pedras e) Rio

e chôro ao mesmo tempo

nostalgia de uma menina que se foi
que nao fui
que ainda quero ser
que nao serei ainda
que nao será mais a menina
mas ainda sim terá a menina

Um coraçao mole investido por uma carcaça egoísta
um corpo, uma alma latejante...
a vida nos trai com possibilidades de escolhas
dolorosas
dificeis
iluminadas de alegria
e molhadas pela salina das lágrimas
ao alcance de um céu nublado
cinza e inconstante

de tempestades, tufões e dramas juvenis quando se tem pouca idade.

as horas da distância se extravazam
apagam a chama
e me desarmam
e se desmancham
e escapam
as saudades...

pedra de gelo
derretendo entre os dedos formigantes e frios
dedos roxos na angustia da imobilidade
torcem para escorrer o inverno demasiadamente rápido

e minhas mãos que nalgum lugar
num segundo já te fixaram
já não te esquece

e minhas mãos
que tatearam seu corpo
tatuam minha vontade

e tocam aos poucos sua ausência

dilatam
aquelas
meninas dos olhos

de castanhos a vermelhos ardentes

a sua presença

corre na inexatidão do tempo

nas circunferências das hora
fere a incongruência dos ventos
destroços do abraço
do afago morno

viver com o próprio entedimento que e a vida traz

viver sem o arrependimento de não...
viver como quem vive um presente por dia...
com toda a instabilidade que eu possa ter no mundo...
com todas as reticências do mundo que existe em mim...

direi sim quantas expectativas carinhosamente plantadas
depois de tantas queimadas e banhos de ardente sal...

como se eu esperasse um novo fogo
um fogo que a favor do vento ateasse fogo nas vestes
e depois da exposta queimadura
a brandura da chuva doce cobrindo meus pés
e fechando meus olhos com gotas pequenas e macias

suas mãos quando tocam

pode ser
que o sol se abra
e traga novo calor
nova luz
novo dia...

respirar o que Deus me dá,
O agora
uma pedra
um inseto perturbador
um pouco de frio
uma saudade abstrata
uma mãe

um pai
um nada
um amor
qualquer um
uma coisa qualquer
que seja

raízes profundas
espreita
estreita
vestígios

pode ser que não seja o que parece ser
ou que de fato deixou de ser
ou nunca foi

mas o infindável... sem dúvida...
medo de soletrar o carinho

meu olhar se transformou
quando percebi...
o mundo grande...
imensurável

não me faça egoísta
nao me faça só
enquanto me sinto dividida
entre o mar aberto
ou um pouco de afeto

O amor corre no meu corpo inquieto procurando um pouso.

E diante da vidraça intransponivel do tempo o beijo...
como a primeira primavera vista vivida entre as aretas do teatro.

(por Natássia Garcia)

Escrito em 21 de janeiro de 2005

Foto de um desconhecido.

Às voltas

2009-10-04T16:58:00.000-07:00

Em círculos fraternos as voltas enebriantes de tantas nuvens...

A clara visão da mudança em tempos de rupturas.

Cascas às favas e profundidade transbordando pelos poros.

Por um instante compartilhar a seiva das bocas da juventude em raízes já velhas de ternura.

O vento frio se apressa arrepiando a pele, mas os músculos já aquecidos dos beijos leves em meio aos dentes aflitos trituram o medo de julgar qualquer precipitação.

Nem fuga, nem solidão...

Entrega e integridade doce, lenta, nova e supresa de romper com qualquer fronteira.

Um cheiro de terra molhada que deixa os corações sedentos...

Tranqüilo amor que suspira em passos firmes e calmos conhecem o que antes era escondido.

(por Natássia Garcia)

Escrito em 5 de agosto de 2007.

Onde é que eu paro

2009-10-04T16:48:00.000-07:00

Mais que amante... amados... mais que amor... companheirismo... mais que corpo... alma... mais que pressa... tempo... mais que tempo... vida... mais que vida... silêncio... mais que silêncio... ausência... mais que ausência... confusão... mais que confusão!!!

... ainda que entre espinhos...
... que ainda nasçam flores...

e vide verso

... que ainda nasçam flores...
... ainda que entre espinhos...

As coisa boas
também estão no olhar inquieto.
na voz perdida
no silêncio.
nas mãos que dançam
no vazio.
no beijo que escapa diante do semáforo vermelho.

na brutal realidade do imaginário que ninguém segura...

no infinito desejo o qual não apalpamos.

Mas sentimos passando como corrente elétrica.

E talvez isso precisamos não conseguir dizer
e no limite do vocabulário nos permitimos sentir sem sermos obrigados

a dizer.

E as palavras são
en-
go-
li-
das...

pela força de
um
sussUrro
que paira na mente como um grito de liberdade e voa pela janela como um pássaro rumo ao céu-profundo-desconhecido-vazio.

E há que explodir de qualquer maneira
E há que conter-se de alguma maneira

E pode ser que não haja...
... c(alma).

(por Natássia Garcia)

Escrito em 25 de novembro de 2004

A noite

2009-10-04T16:38:00.001-07:00

Espero que a torrente chuva nos embale em sonhos profundos...

e afague com um sopro nossas temporas
e que as espumas delisem sobre os pés flutuantes como quem faz cócegas em crianças
e toque sinceramente nossas costas como alívio depois do fogo

...a calmaria...

sobre a revolução do corpo sedento em águas salgadas de ondas que se debatem solitárias dos pensamentos distantes...
a melancolia do silêncio do dia sombrio...
a respiração ofegante de quem está em alto mar...

e corre... o risco... horizonte...
de vir à superfície ou se perder de vez em alto mar...

e num sorriso sob o guarda-chuva
a
gota
d'água
...

inundemo-nos...
mesmo que o sentimento escorra de nossas mãos...

(por Natássia Garcia)

Escrito em 25 de outubro de 2004

O risco do presente

2009-10-04T16:07:00.000-07:00

... os olhos marejados lacrados-dormentes riscados de areia onírica avistavam uma estrangeira em dia de mudança.

(Era mais cômodo deixar o pó a extrair a memória ríspida do sonho em ruínas. Preferiu lavar a alma.)

Levantou-se.
Lenta.
Tonta.
Míope.
Viva.

Tinha ainda
tinta das digitais dos dedos;
a face marcada da cama;
a impressão da meia-luz do abajur;
a falta do lençol;
a sombra do domingo.

Tinha também
o peso da pélvis sobre as pernas bambas;
os seios com o gosto dos beijos;
e, sobretudo, o sexo pulsava do dia de ontem.

Caminhou pelo labirinto da casa vazia - aparente - conhecida.
Tirou a roupa.
Observou no espelho o reflexo não refletido
(Eco e Narciso)
Abriu o registro.
Ouviu o som das palavras reverberarem junto à fumaça.
Deixou-se molhar das partículas delicadas...

Experimentou o cheiro de lembrança brotando nas narinas,
a água penetrando a boca entreaberta umidecendo a língua.
Cerrou as pálpebras com leveza
e sem pestanejar mergulhou de novo nas águas remanescentes da noite fria.
Sentiu, serena, a visão das gotas sedentas
desvendando
de-vagar
a máscara obsoleta
na conquista das meninas-dos-olhos do menino nú.

(Música: inspiração-expiração
Tempo: parado-latente
lugar: invisível-indizível-indivisível)

A janela revela agora a doçura, o profundo, a beleza.
Os fechos de vapor no vidro são fissuras no imaginário.

Chuva fina cai discreta
Dentro
Fora
alegria transborda disritmia no peito.
As folhas correm do vento
mas é inevitável o encontro:

Ao invés do fogo arrebatador
temos o sopro das horas contando a nosso favor
sem a pressa de atar correntes
e lançar faíscas acendendo todos os fósforos de uma só vez.

Temos a calma,
o urgir de novos afetos,
o diálogo sincero e cortante entre os nosso dentes.

Temos o tremor da derme,
a segunda pele em contato,
os lábios conhecendo a carne,
o temor do descuidado amargo.

O sentido de nós
não é o passado
suspirando à nuca
e grudado em calcanhares;
não é represa de um "outro"
mas a confluência com o estranho
permeando o lençol freático
no cultivo da terra fértil.

De repente,
Entrega ao risco como presente.

Despertou do invento.
Abriu os olhos.
Voltou a si.
Fechou o registro.
Secou-se.
Vestiu os nús.
E partiu.
Só.

(por Natássia Garcia)

Escrita em 5 de dezembro de 2007

Quadro de Edgar Degas

Corpo-sonho

2009-04-30T16:44:00.000-07:00

Ela caminhava naquela casa escura, uma casa parecida com casa de fazenda.

A antiga moradora, tinha o ar astuto e ranzinza, levava Maya por entre os cômodos contando as histórias do sempre. Passaram por uma mesa grande e comprida, daquelas com bancos também grandes e compridos. Mesa-medieval. Parecia caber a família inteira. Se houvesse família.

O quintal e a mesa pareciam ser espaços para a solidão. O nome da antiga moradora, dizem, tem origem no russo, mas suas ascendências eram com certeza, alemãs. A sábia, mulher ligada às ciências, tinha seu andar pesado de cabocla e guardava a alegria de outrora, contudo, ainda dava presentes que muitos não prestavam atenção.

Ela molhava as plantas diariamente, conversava com os animais do quintal como se fossem filhos e, os filhos, Estes homens! Eram tão amados. Ah, estes filhos! Dos quais ela cuidava em toda vida deles, davam tantos pequenos trabalhos. “Uma luta para eles ajudarem nas tarefas domésticas”, ela dizia. Sim. A casa.

Ela continuava mostrando a casa à Maya. Os móveis, antigos-guardados, escuros, com cheiro de madeira molhada e mofada. Cheiro forte que levava às lembranças de odores brutos, agressivos. Mas a casa embora aparentemente grotesca, escondida entre os recônditos daquela família era de força espiritual sublime, no entanto, somente anjos reconheciam o poder.

Uma casa com vida interior silente-adormecida. Não se enganem com a descrição da sábia. Ela era mais nova que imaginam e tinha muita cor e vida. As sombras às vezes revelavam estas luzes contrastantes. Ora ácida ora amarga ora astuta ora tenra ora amável ora salgada de lágrimas pela saudade. Maya escutava com atenção a história das banheiras dos filhos: “Duas banheiras de madeira foram guardadas... uma delas era dos meninos... ficaram aqui na via da calha. Era mais fácil colocar e tirar a água. Hoje ninguém mais toma banho, então, uso como pia. Lavo a louça aí! E deixo aí pra esperar os netos, não é?” Maya achou estranho.

Mas sentiu um prazer, uma pontinha de vontade de ser mãe e poder ter uma banheira assim para a cria. Imaginou quão especial não seria um banho em uma criança ainda muito nova. Uma criança que ainda escorrega por entre os dedos porque desconhece a segurança do homem, ainda mole, viva mais que nunca, esperneando suas primeiras conquistas e olhando arregalada as grandes mãos que passeiam no seu corpo. Não compreendendo porque aquela água é menos viscosa e menos aconchegante que líquido amniótico da mãe. Maya foi interrompida em seus pensamentos quando chegou aquele que é filho do tempo. Seu homem-menino, cujo nome era de origem hebraica (segundo diziam), entrou como numa rajada e com papéis em uma das mãos

“São aqueles seus papéis, Maya, vou guardar no sótão. Parecem coisas velhas!”, disse o filho primogênito da Sábia, filho de nome de anjo, o companheiro de Deus, curado por Deus.

(por Natássia Garcia)

Escrito em dezembro de 2009.

(A) manhã colina

2008-09-14T17:22:00.000-07:00

Algum cheiro de poesia e algum sabor de literatura boa me visitaram esta manhã. Derrubaram as paredes mas entraram pelas frestas. Invadiram as narinas ainda dormentes dos sonhos da gente.

Provocaram memória da noite em bruma do alento em homem e me fizeram sorrir.

Joguei as cobertas fora,

Me despi dos passados na cama,

Peguei meu caderno amarelo e escrevi!

Resenhei como uma criança pequena que não sabe ler faz.

Quando não haviam mais palavras

Me abri.

Escancarei as matérias brutas e cerradas da vida do corpo da casa do quarto

De repente o sol me bateu na cara à vista do lago ao longe.

Deixei a brisa fresca e fria passar por entre meu sexo e gargalhei!

(por Natássia Garcia)

Escrito em 07 de agosto de 2007.

Quadro de Courbet, L'origine du monde

Uma poesia de quem não sabe II

2008-09-14T17:07:00.000-07:00

Silêncio.

Se
partires
fiques
apenas com um pedaço
ao menos.

Porque seu toque foi... impressionante
Preciso.

Em que lugar está a sensação de que o desejo não pode ser?

Eu não sei...
Um infinito...
Mar aberto...
Olhos ardentes - marejados
sorriso largo
dedos fincados na transparência da água salina.

Esta manhã tem gosto de orvalho e de sol.
Azedo verde-limão.
Amarga casca de romã.

Pés descalços em lugar nenhum.

A liberdade está
em permitir que nada está escrito
na palavra que não acerta o que se quer dizer
no sonho macio
arranhado da garganta
cortante melodia.

Nos descaminhos desses dias me surpreendi
lembrando do gosto da sua pele...
um imprevisto meigo e tenro.
Arriscado e tão envolvente quanto seu sorriso.
Em um turbilhão de falta de respostas
certamente não mentiria a mim mesma
a possibilidade de experimentar o gozo de um momento feliz.

À flor da pele
No infinitivo do descaminhar
carinho e prazer são partes de um tempo alegre
com um pouco mais de música
e afeto
e a lembrança de um afago da noite.

Você poderia ter sido quem não era,
entretanto,
meu olhar tão errado
confirmou a beleza que você se tornou.
Por mais ou menos que não se queira
Quisemos.
E o presente
passado
agora
já é
o bastante.

Vou

apoiar

minhas

mãos sobre o seu peito
suspirar

o perfume dos seus cabelos
e

vou-me

embora com o ar de quem nunca ficou.

nunca ficou!

(por Natássia Garcia)
Escrito em 2005

Fotografia de Raphael Bubeck Carvalho

Uma poesia de quem não sabe I

2008-09-14T16:58:00.001-07:00

um fim de noite não muito amável
e uma pequena (pequenininha) mulher acuada por não saber dizer

talvez...

porque...

não sei...

uma gota de orvalho escorrega leve e lentamente...
um cronômetro conta o tempo na televisão...
um homem numa foto corre para lugar algum...
um pé sem meia adormece ao relento...
uma parte do meu corpo lateja...

meus olhos estão arranhados
cansados

vermelhos

dedos que não param o tempo
dedos que tenho ao sentir
ir...
dormir...
calar a escuridão da noite bárbara...

... hoje... esperando acordar amanhã...

... até amanhã...

(por Natássia Garcia)

Escrito em 23/05/2005

Foto de Raphael Bubeck Carvalho

O beijo

2008-09-14T16:49:00.000-07:00

Ontem encontrei gosto alegre
toque mais frágil... su(ave)...

Som ritmado de risada levemente infantil
ao passo de sorrisos maliciosos.
Céu de boca largo
Grandes lábios em meio aos dentes
Suspiros espasmódicos contentes.
Lago de olhos profundos
vidrados em qualquer tempo de música (in)terna...

Pausadamente olhando de lado vejo negra penugem na nuca de cheiro doce.
Acalento os cabelos por ora revoltos sempre perdidos na cor negra do espaço.

Num movimento lento alento de entrelaço da língua leve na boca macia e tenra.

Solfeja misterioso encanto de hoje e transforma paixão em chama branda ... provoca ardente sol... exalta pulsos... colore vermelha face... sapecas bochechas... dilata pupilas...
Menina dos olhos que risca fósforo
lança ao vento e acende tudo aquilo que trisca.

Na magia do dia: beijo sai faísca
No sonho da noite: febre vira brisa
Na aurora amor se confunde em bruma

Da janela vejo: desnudamento

E atrás do olhar em que nos encontramos
(presentes)
experimentamos arriscar-nos no fogo como quem sinceramente sente.

(por Natássia Garcia)

Escrito em 14 de dezembro de 2006

Quadro de Gustav Klimt "O beijo"

Metáfora

2008-09-13T20:28:00.000-07:00

Era o meu olhar que contemplava o horizonte escondido.
O céu estava maravilhoso. Arrebol.
No princípio da noite as nuvens caminhavam em metáfora à efemeridade da vida, estavam espessas, inicialmente cinzas sobre a cabeça de todo o mundo, mas tinham sua beleza.
(Claro!)

Uma gota antes da chuva se precipitou.

(Cortou
Uma brecha entre a nebulosa lua...
Meu peito se abriu de forma violenta numa rachadura de cor viva-sangue.
Quebrou os ossos,
Rompeu os músculos,
Ardeu a pele rasgada)
A gota rápida e precoce caída no enorme mar vermelho
Formou na superfície aros crescentes de diversos tamanhos
No reflexo do impacto
Num impulso vertical para baixo.
A suavidade com que penetrou a composição das moléculas de hidrogênio e oxigênio foi Brutal.
Átomo, água e sal.
Penetrou toda a profundidade do inconsciente:
A derme, a epiderme, o hipoderme subcutâneo.
Foi um mergulho doce e ácido
Porque era a primeira vez
Desde o início daquele tempo árido.
(Um pingo.
Um nó em pingo d’água.)
As margens de toda a extensa costa de terra expandiram-se como costelas para respirar.
Podia se sentir o tremor, a dor, a alegria, a disritmia,
A freqüência da explosão pulsar.
A tensão era grande, mas o alívio era tamanho:
Os dentes rangeram
Os corpos gemeram
Os amantes suspiraram num gozo.
Toda a espuma flutuante estourava em pequenas bolhas como champanhe em dia de festa.

Depois da gota solitária muitas outras seguiram seu percurso.
Num soluço
Mergulharam na mistura de orgulho e sal
O grito sôfrego do temporal.
(A tempestade de Shakespeare
Era pouco
Perto daquele corpo em pranto)
Tanto
Que a Deusa Iemanjá
Arrepiada de frio cobriu-se num manto
E através do espelho
Admirou o movimento
Até o vento forte cessar.
As gotas numa composição maestral
Dissolveram-se em meio ao sal,
Descobriram esqueletos de piratas, águas vivas, sereias, baleias...
E um tesouro enterrado.
Quando a gota (só) absorvida diante de todas as outras adentrou o solo mais fundo
Rompeu-se a areia dura e úmida.
Os grãos, pequeníssimas partículas de poeira molhada,
Flutuaram feito purpurina embaixo d’água.
Num rebento de impulso-expulso vertical para cima e para fora raios brotaram da escuridão como quem sobe à tona depois da apinéia a procura de ar.
O fogo ardeu o centro da Terra, partiu o oceano ao meio e se suspendeu para muito além da superfície.
Uma luz incandescente emergia do mar e cruzava o céu.
A Lua que observava tudo se surpreendeu...
Com o calor.
E com os olhos rasos d’água enterneceu.
Estendeu os braços num abraço ao clarão e se fundiu na aurora.
O Sol, então, se rendeu ao desencontro e iluminou o meu dia!

(por Natássia Garcia)

Escrito em 2006

Quadro "Iemanjá", de Romanelli

livre expressão sobre Mil Platôs

2008-09-13T20:09:00.000-07:00

Uma cartografia do encontro:

Nuvens passageiras ou a inexistente concepção de morte de qualquer ser elementar.

O passar do tempo em ventos lentos
um corpo sob a pele

uma alma latente "sobre" a mente???

Eis os encontros que dissipam dispersam dispensam espezinharias.

Não há disputas, mas claramente há territórios... um engendramento na produção do desejo... Teatro de Alquimia em altas temperaturas.

Um mapa de um tecido flexível num céu azul anil e as constelações propagando faíscas no aquecimento das novas sensações.

O conhecimento lumiando as histórias e as ações sociais subjetivando a filosofia.

A perplexidade estratosférica defronte as rudezas da sedimentação. E a crítica à razão pura?!

Não sei em que lugar a poesia é inerpretativa, mas ela representa o que de mim agora eu não entendo.

A noite calada predispõe a produção salutar dos pensamentos. Mas desconheço a idéia do não sujeito.

Tento sair ilesa das descobertas, mas o rasgo na consciência já é tão grande se tornando impossível estreitar estando aberta.

A poeira do quarto circula em redes e as ondas perseguem a roupagem que não cabe nem no corpo, nem no armário, nem no lixo.

Pedaços que de mim faltavam sobre(põem) as idéias de livros, cavam outras tocas profundas, traçam planos de fuga e me fazem ver cometas rasantes na superfície terrestre.

Próximas de mim as fronteiras
e as igualdades em mim distantes.

Heterogeneidade na experiência das memórias presentes, passadas, devir...

Que hão de vir?

Devo eu ir pra onde?

Não é por vir, mas processo... o devir.

Estou eu na zona tensa de turbulência-entre-a extremidade em fim.

(por Natássia Garcia)

Escrito em 2007

A Egberto Gesmonte

2008-09-13T19:55:00.000-07:00

Não sei se tocará como tocou...
Sobre
as asas de borboleta.

Dedos para além de calda para muito mais além das cordas...
num piano suspenso em mãos

(recordas?)

Pois recobra-me a imagem perecível ao tempo que tenho a impressão de párar ao ter visto a sombra do tocar.

Horas inesperadas e ofegantes distantes do objetivo mergulham nos estimulantes metatarsos, metacarpos de prazer sumindo sobre notas irreconhecíveis.

Água aos olhos...
mar(r)emoto

à face bruta e sêca com sorriso alvo e calmo.
Aconchego de amor profundo e triunfante de um espírito musical novo e vibrante que afrouxa e arrebenta e comprime e dilata...

a partir de um estrangeiro de enormes crinas e rosto rude com ironia saborosa... generosidade e desdém... rápida ou lentamente quente e frio...

Tudo eu vivi intensamente alegre e surpreendente mente triste.
Só
a imagem
em sombrio e desconcertado-desconsertado assento-acento (ou vice-verso)
num piano, cujas mãos dançam dialogando entre o destro e o canhoto com a incrível precisão de equilíbrio entre o leve e o pesar.
Brotam-me
agora
espasmos de agressiva criatividade.

Sou mais que especta(dor).

(por Natássia Garcia)

Escrito em Abril de 2006.

Ilustração: Mãos ao piano, um estudo de 1942, Archimedes Dutra

Lembrança de Cristo

2008-09-13T18:24:00.000-07:00

A plumagem aqui chegou rastreando o solo
Enquanto as árvores nuas se expõem ao sol.

As rachas duras
no chão marcam as linhas das ruas
do céu que de tão azul já não é mais cinza...

Os pássaros enlouquecidos por assovios errantes voam no carrossel dos ares embevecidos pelo vento em liberdade.

A terra vermelha em rodamoinhos força às folhas ao olho do furacão
De tempo, de pó, de poesia...

A poeira gruda nos pés calçados em sonhos
Deixando à frente do mundo os rastros dos passos mudos.

E por onde quer que se passe
Tem-se a língua amarga mingua
E os lábios sedentos por ter amor agridoce

(por Natássia Garcia)

foto de Sebastião Salgado

Fim de Semana - Início de Mim

2008-09-13T17:49:00.000-07:00

É como um salto em queda livre no espaço...

Imaginário???
(silêncio absurdo)

Donde estás?
(silêncio absurdo)

E o domingo se torna Domingo
quando o pensamento vagueia na felicidade do sonho da manhã filosófica onde o ponteiro do relógio aponta o desnorteador

E de súbito o mel e a mostarda
som de Bethoven na cozinha
(Ouçamos o que ele tem a dizer)
... atentai para o ritmo
... o tempo
... o espaço
dó
da folha em branco
no disparar da expressão mais doce e tenra
e (in)tensa do tremer das mãos
ao engolir seco
os olhos que saltam brilham gritam
pelo perfume que exalam
dos poros que abrem
E é um vento bruto batendo na cara
inspirado um cheiro de hortelã
HUm... amarelo de maracujá rasgando a flor em cor!
S...e...n...tir o gosto azedo
a textura da semente
descendo
goela
abaixo

(Vontade de ter...)

Um (ver-de)-livre

Sacudindo roupa no varal
voando
o corpo nú olhando a sombra da dança no despertar da terra úmida
e quente
pés descalços mergulhados em bacias cintilantes de água bruta.
E amor das auroras da minha vida no retirar do sol
a opor a lua que lumia o imenso quintal frio no torpor da dama da noite que lança seu perfume ao relento
sereno

sussurrando o gostoso chôro do orvalho derramado em meio o canteiro das flores na orquestrante performance do grilo estridente eu encontro a escuridão da noite na infinitude claridade das estrelas contadas uma a uma como lágrimas caídas.

E na solitude eu sorrio.

(por Natássia Garcia)

Criado em 28 de julho de 2004

Ano Novo

2008-09-13T10:59:00.000-07:00

Embora aparentemente esgotada e frágil, eu estava forte e não me sentia mais limitada pela superfície do corpo, o limite era o contato com o mundo, era o que eu tinha de mais profundo. A pele perfumada pela carne que envolvia a alma. Eu era um corpo aberto sangrando derramando calma e euforia,... contraditoriamente eu sou a própria respiração ofegante equilibrada. Viva. Pulsando. Tremendo por dentro e flutuando por fora. Feliz por me sentir no limiar da dor. Alegre por estar na fronteira... Entre o dentro e o fora.

Sou hoje uma estrela uma manhã um rastro um astro um risco uma luz

Sou hoje lançada no abismo do amor e da impossível existência do "é" e a possível existência do "sendo"

Sou sorriso em terra firme

Sou a loba uivando à lua e refletindo a luz de cesto de pérolas

Agora eu sou a saudade e o silêncio. Agora eu sou a cidade e o mundo inteiro. Eu sou o silêncio do grito, o silêncio de Deus, o silêncio das entrelinhas. Agora eu sou o espasmo da língua amarga e a chuva do sexo doce e a ausência do beijo latente. Cerrado. Agora eu sou as cigarras berrantes, o calor entorpecente, o sono disforme da madrugada de hoje. Agora eu sou o tempo maduro e caído das árvores, sou a cor amarelada da infância, sou o fim do dia. Agora eu sou o cinza dos fins dos dias e sou ainda os confins das noites. Agora eu tenho a loucura sem ser louca. Agora eu sou o pranto seco e o riso largo áspero escondido nas entranhas. Eu sou a adrenalina na artéria, o azul lilás de voz suave e espírito selvagem. Eu sou aquilo que há muito eu queria ser e porque não sendo não sei porque não fui. Por hora eu sou eu brotando de mim mesma, tão particularmente nua e tão sua e tão rua... Por hora eu sou a pressa de ir embora e o azar de não conseguir fugir. Porque por mais que eu esteja bem comigo mesma e me divirta sozinha eu agora faço parte de tudo e sendo tudo, como tudo insolúvel. E como tudo parte e como tudo inteira. Eu amo agora: o nada. O tempo dançando nos arranha-céus. Eu amo tudo que é imperfeição. Apesar de tudo, portanto, eu amo... Um sopro de vida livre... Agora o que eu quero: a felicidade... esse vazio e essa completude... esse espírito de luz. Agora o que eu quero: essa perfeição.

Natássia por ela mesma

Texto criado em Janeiro de 2008

Quadro de Gustav Klimt